📖 CHƯƠNG 7

Gã quay lưng bước ra ngoài. Cánh cửa sắt đóng sầm lại, căn hầm chìm vào bóng tối đặc quánh.

Sáu tiếng sau, bọn chúng lôi tôi lên. Hai chân tôi run rẩy không đứng vững, bị hai tên bảo vệ xốc nách lôi xềnh xệch về phòng 502, quăng lên giường như một đống giẻ rách.

Vương Bàng vội chạy tới đỡ tôi: "Anh Mặc, anh bị đưa đi đâu thế? Bọn họ bảo anh được điều đi làm nhiệm vụ khác."

Tôi mím môi không trả lời, ánh mắt đảo nhanh quanh phòng. Chiếc camera ở góc trần vẫn nhấp nháy đèn đỏ. Trong phòng, năm người còn lại kẻ thì ngủ say, kẻ thì nhắm nghiền mắt vờ như không biết gì.

Tôi nằm bất động, lặng lẽ chờ đợi.

Đến hai giờ sáng, nghe tiếng sột soạt rón rén, Vương Bàng âm thầm bò đến bên mép giường tôi, lén dúi một vật vào tay tôi.

"Em nhặt được ở phòng kỹ thuật đấy. Chắc bọn chúng để quên, anh cất lấy mà dùng."

Tôi xòe lòng bàn tay ra. Đó là một chiếc Xiaomi 6 — đời cũ, vỏ đã trầy xước và không có khe cắm SIM.

Tôi nhanh tay giấu nó xuống dưới gối, tiếp tục nằm chờ.

Sáng hôm sau, tôi lấy cớ đi vệ sinh rồi chui vào buồng khóa trái cửa, lén lút bật máy lên.

Pin báo: 3%.

Không có thẻ SIM, cũng không có mật khẩu khóa màn hình — có vẻ ai đó đã reset máy về cài đặt gốc. Máy chạy Android 8.0, chưa root và không có phần mềm rác nào.

Tôi kiểm tra WiFi. Sóng cực kỳ yếu ớt từ tầng 1 vọng lên — tôi đang ở tầng 5, cách nhau tới ba lớp sàn bê tông cốt thép.

3% pin. Không đủ để khởi động WeChat, không đủ để gọi điện, cũng chẳng đủ để làm nên trò trống gì.

Nhưng tôi buộc phải suy nghĩ khác đi.

Tôi truy cập vào phần Cài đặt -> Tùy chọn nhà phát triển, tắt hết các hiệu ứng chuyển cảnh, giới hạn chương trình chạy nền và kéo độ sáng màn hình xuống mức 10%. Tôi biến nó thành một cỗ máy thô sơ, chỉ còn duy nhất một chức năng: gửi tin nhắn.

Pin tụt xuống còn 2%.

Tôi mở ứng dụng dò sóng có sẵn trên máy. Màn hình đen kịt với những dòng chữ trắng chớp nháy. Một lần thử, rồi hai lần... Cuối cùng, một cái tên mạng hiện lên: "KaiXuan_Admin_5G". Đây là mạng quản trị, không phát sóng công khai.

Tôi thử kết nối. Máy yêu cầu mật khẩu.

Tôi thử admin — sai. Thử 12345678 — sai. Thử 88888888 — vẫn sai.

Pin báo 1%.

Tôi chợt nhớ đến Lâm Tuyết. Cô ta sinh năm 1989, tên thật là Lâm Lâm. Chiếc vòng chỉ đỏ trên cổ tay cô ta — màu may mắn và những con số phát lộc trong quan niệm của người Hoa.

Tôi đánh liều gõ: Linlin8899.

Biểu tượng WiFi chuyển sang màu xanh. Đã kết nối.

Tôi muốn hét lên vì sung sướng, nhưng tôi đang kẹt trong buồng vệ sinh, và chiếc camera ngoài cửa vẫn đang chĩa thẳng vào đây.

Tôi mở trình duyệt Chrome ở chế độ Tiết kiệm dữ liệu, truy cập vào phiên bản web của Zhihu — nhẹ hơn ứng dụng rất nhiều. Đăng nhập? Đòi mật khẩu. Tôi không thể nhớ nổi, vì bấy lâu nay toàn dùng chế độ tự động lưu.

Tôi chuyển hướng sang Gmail — một tài khoản phụ từ hồi đại học bỏ xó đã hai năm, không yêu cầu xác minh qua điện thoại.

chenmo2018@gmail.com. Mật khẩu: tên của mẹ cộng với năm sinh.

Đăng nhập trót lọt.

Tôi truy cập vào tính năng gửi tin nhắn riêng trên Zhihu. Tôi điền tên người nhận: @MạngAnNinhTiểuTrương — một blogger nổi tiếng chuyên viết về an ninh mạng có hơn 50.000 người theo dõi, hiện đang sống tại Thâm Quyến.

Ngón tay tôi run lẩy bẩy, nắn nót từng chữ một:

Tôi là Trần Mặc, hiện đang bị bắt cóc giam giữ tại tầng 7 khu Khải Toàn Thành, Tây Cảng, đây là hang ổ lừa đảo viễn thông. Tôi có chuyên môn IT, có thể hỗ trợ điều tra. Khẩn cầu hãy báo cảnh sát và liên hệ với Đại sứ quán Trung Quốc tại Campuchia giúp tôi.

Tôi bổ sung thêm các thông số kỹ thuật vì biết giá trị của chúng:

Hệ thống mạng nội bộ: 192.168.10.0/24, IP đầu ra 103.243.x.x. Mật khẩu WiFi quản trị: Linlin8899 — có thể liên quan đến thông tin cá nhân của nội bộ.

Tôi bấm Gửi.

Màn hình vụt đen ngóm.

Pin: 0%. Máy sập nguồn.

Tôi hoàn toàn mù tịt. Tin nhắn đã gửi đi chưa? Blogger kia có đọc được không? Gã có tin tôi không?

Tôi luồn tay nhét chiếc máy vào khe hở phía sau bồn cầu — góc chết mà camera không thể soi tới, rồi thản nhiên quay về phòng.

Ba ngày ròng rã trôi qua trong im lặng, không hề có động tĩnh gì.

Tôi vẫn phải cắm mặt vào làm việc, tiếp tục nhắn tin cho "Chị Mai" — một góa phụ bán hoa ở Quảng Châu. Tôi tán gẫu với bà về thời tiết, về mèo cưng, tuyệt đối không đả động gì đến "cơ hội đầu tư" mà bà đang hằng mong chờ. Bà tin tôi sái cổ, mòn mỏi chờ tôi dẫn lối để đổi đời.

Tôi đã thực sự biến chất thành một kẻ lừa đảo chuyên nghiệp.

Đầu óc tôi miên man nghĩ về bức tin nhắn kia. Biết đâu gã blogger không nhận được? Biết đâu nó đã rơi vào hòm thư rác? Hoặc biết đâu gã chỉ coi đó là một trò đùa dai?

Tôi lại nghĩ đến Lâm Tuyết. Đã năm ngày cô ta bặt vô âm tín, một kẻ khác đã được đưa đến để thế chỗ chỉ đạo.

Và tôi nghĩ về Myawaddy. Cái KPI 80.000 USD chết tiệt kia — làm sao tôi có thể cày đủ? Án tử hình như đang treo lơ lửng trên đầu.

Tôi không có cách nào để sạc pin, không cáp sạc, không ổ điện an toàn. Chiếc camera soi mói từng nhất cử nhất động của tôi. Chỉ còn một con đường duy nhất: hoặc là há miệng chờ sung, hoặc là nằm chờ chết.

Sang đến ngày thứ năm, Lâm Tuyết đột ngột xuất hiện.

Cô ta gầy rộc đi trông thấy, hốc mắt thâm quầng tiều tụy. Cô ta vẫy tay gọi tôi ra hành lang — một góc chết của camera, nơi cô ta thường đứng hút thuốc.

"Cậu đã gửi tin nhắn cầu cứu ra ngoài phải không?" Cô ta đi thẳng vào vấn đề.

Tôi không chối: "Sao chị biết?"

"Thằng blogger đó đã chụp màn hình và đăng lên Weibo. Tiêu đề là: 'Nhận được đoạn tin nhắn lạ từ Campuchia, có bác nào biết cách xử lý không?'. Có khoảng 50 lượt bình luận, nhưng 49 đứa bảo 'chắc chắn là trò lừa đảo', chỉ có duy nhất một người khuyên 'hãy báo cảnh sát'."

Tôi nuốt nước bọt: "Rốt cuộc đã có ai báo chưa chị?"

"Chưa." Lâm Tuyết dán chặt mắt vào tôi, "Nhưng ít ra cậu đã làm được một điều mà tôi chưa từng làm được — đó là liên lạc được với thế giới bên ngoài."

Cô ta lén dúi vào tay tôi một cái bọc nhỏ. Bên trong có băng gạc, thuốc kháng sinh và một sợi cáp sạc USB-C.

"Phòng kỹ thuật ở tầng 1. Ngày mai, đúng 14 giờ, hệ thống sẽ sập — tôi sẽ trực tiếp xuống đó để sửa. Cửa sau, mật mã là 1206. Lần này," cô ta vươn tay tóm chặt lấy tay tôi, siết mạnh đến đau điếng, "hãy bỏ trốn cho thật tử tế. Tuyệt đối đừng tin lũ cảnh sát địa phương. Cứ cắm đầu chạy thẳng vào rừng, đi xuyên qua khoảng 5 cây số sẽ thấy một ngôi làng người Hoa, hãy hỏi đường đến Đại sứ quán Trung Quốc ở Phnôm Pênh."

"Chị có đi cùng tôi không?"